Um velho ateu cantado por ela (e não por ser ateu, mas por poeta) me faz chorar e nada pode me dizer tanto quanto o que não tenho palavras, ao que só sei expressar por lágrimas; e as respeito, como o poeta que devota igual respeito por sua risada.
Há mais poesia onde essa se vale e se basta por si mesmo, onde só existe como um resistir, rosa no deserto, música calma em meio a tiroteio.
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