Roberto e Jô

Venho de ver Jô Soares entrevistando Roberto Carlos. Que dizer? 
Fica um conselho de facebook, portanto idiota, como o são todos os conselhos: Nunca julgue pela aparência. Bom, eu disse que era idiota. A entrevista me pareceu cretina antes de eu vê-la, e mesmo depois me dou conta de que não foi grande coisa, enquanto entrevista. As perguntas e respostas foram amenidades e mais amenidades. O que me emocionou foi as lágrimas dos dois. Ambos são meus ex ídolos. Roberto deixou de ser por eu achar suas canções menos relevantes que a de outros e jô pela adesão descarada e idiota ao pt. Continuo achando o mesmo dos dois. Como artistas já não valem muito em meu reino, cujo critério meu é o único que vale. Sou, como Fernando Pessoa, soberano em meus gostares.  
Se não sou mais admirador desses, sou ainda de admirar o choro de um homem. O choro de um homem me comove. Me comove tanto que provoca o meu. Um homem chorando é lindo. A  mulher não me comove tanto. O choro da mulher é mais objetivo, mais real, concreto e quase óbvio. O choro de um homem (quando sincero) é de arrepiar. O choro do homem, quando é intenso, inevitável, quando vem como sem controle ou como natural, quando não se pode conter e arrebenta. Homem que não chora e disso se gaba é um idiota. Se dizem de alguém: ele não chora! Para mim não dizem nada, ou por outra,  dizem  fraco ao que se pretendia dizer forte. 
A força de um homem vem do seu choro, de sua dor, de seu fado. Nunca de seu Braço. 
A força de um homem nunca vem de sua inteligência, arrogância, dinheiro, cargo. Vem de sua força de chorar ou não chorar, se a dor é tão funda que ele não chora para à dor causar desagravo. 
O sonho de um homem não é menos que sua lágrima. 
Roberto e Jô foram ídolos no passado. Roberto e Jô choraram abraçados. Não importa o motivo, não importa a que idéias ou ideais eles sejam simpatizantes ou partidários. Para além das escolhas ( e antes delas) existe uma pessoa (que é a primeira instância a que se deve respeitar) depois o sexo, depois as atitudes (não o que se fala mas como se é) depois o que as fazem amadas. O chorar de um homem não me faz ser fã ou ver nele mais que o que vejo, ou tanto, como um homem espetacular (sim, tem homens que julgo assim, embora saiba que não existem homens espetaculares) mas me faz chorar com ele. 
Não importa o mundo das opiniões e o critério menor com que julgamos o outro. Importa-me dizer que Jô Soares e Roberto Carlos choraram abraçados. Me lixo para a fama deles. Pouco me importa em quem votam, o que fazem, o que acham. Choraram, Roberto e Jô. Choraram e eu chorei junto. 

A QUEDA DO AVIÃO

Falo somente o que falo: se são bobagens, se são sentimentozinhos que a qualquer um ocorre, não importa, falo.

 Falo somente o que quero e  não tenho olhos mortos nem cicatriz onde seja que não as físicas. 

Falo para ninguém e isso não me interessa; Música para surdos, quadro para cegos.

Falo do que é minha verdade. Tão minha e sincera que se não é crível, e se não é verdade no fato, o é na intenção primeira, e não pode ser mentira porque na mentira nada sugere inocência. A queda do avião me paralisa, me faz ter medo da própria vida e lembra como é frágil essa, como que por um ai  ela termina.

QUERO SER RIO SEMPRE

Sempre alguma amiga (umas poucas) me perguntam porque não ando escrevendo. Atendendo a essas (que de fato não são muitas) escreverei. O que não falta é assunto, o que me sobra é tempo. Começo pela burrice humana que cresce sem cessar como o universo? Falo de Lula? Das redes sociais e das tecnologias? Da propalada salvação dos protestantes ou da possível cura do mal de parkinson? 

Não! Isso é perda de tempo como qualquer discussão, pendenga ou debate. Falos sobre o que não discuto por saber perfeito, por saber exato. Por conter verdade, por ser vívido, por engendrar, medrar, vicejar. Falo do que sei, do resto me calo. Mas o que sei é sem valia, sem valor pecuniário. A quem interessar possa ( e creio que a quase ninguém e disso não me queixo) tem mais valor uma ponte do que um carro, um sorriso que uma insígnia, um valor conquistado que um bem herdado, um amor de contrários ou de iguais do que um amor de famosos. Tem mais meu respeito o ato sincero feio do que o falso ato bonito. O primeiro, cônscio do feio que traz em si pode ser melhorado. O segundo porque o que não é feito em sua essência de boa intenção e é cego no seu erro, não pode melhorar porque se acha bom.

Tem muito mais meu respeito o rio de João Cabral  que o rio real que os homens sujaram e as lamas sujaram o homem e este sujou  a lama e fez mangue no seu próprio sangue.

tem meu respeito os doentes,  mas os tem muito mais ainda os que são doentes e felizes. Tem o meu respeito os sabem que vão morrer e não fazem dramas. Tem o meu  respeito e minha admiração os que choram. Mas não na  frente dos outros para comover, para despertar piedade (esses eu desprezo como bem evito o trato) ou os que choram na frente dos outros e não se envergonham por isso.

Definitivamente repudio o conceito como claustro: americanos são maus; nordestinos são burros; veados são isso ou aquilo. Antes de ser qualquer coisa que lhe impute o mundo, antes de de ser categorizada, há a pessoa, única, que deve ser boa ou má ou média, ou como todos nós: bons e maus, sublimes ou tacanhos. Bons nesse minuto, ruins no próximo.

Insisto no que venho insistindo, eu nasci gente mas queria ser rio. Rio de João Cabral. Não quero ser outro. Nem mais bonito nem rico, nem mais inteligente nem mais nem menos nada. Não espero outra vida, não espero outro nada. Quero ter um consciência do que fui e ter a antena sempre ligada. Então quer vida depois desta? Sim! mas vida não é corpo, vida é saber-se, estar-se, ser-se. Portanto, quero ser rio. O rio capibaribe. Sujo, fétido. Mas o rio de João Cabral. 

Quero crer

Eu guardei (e guardo) os amigos que tive e o tempo os resumiu ao mínimo,mas desse mínimo eu me orgulho, não é André carvalho, Elaine, luluzinha, Cleide, Maria Regina e Marta?

Mas não guardei as coisas de nonada (grande Rosa) essas as joguei no lixo e lembro-as como vagas, frouxas, mortas.

Eu tenho fé de um dia ter fé; É o que peço a Deus com total franqueza: fé.

Agora são 15!

Você é o que cresce, é o que medra, o que impulsiona e que mantém a seta apontada no alvo certo. Você é quem dá sentido as coisas e as põe em conformidade e harmonia. Para não ser chato, nem me estender, te digo: Parabéns! Para que saibais quanto eu te amo espere o dia em que venha de você outro ser.

Tudo de bom e o que for ruim, força. O que puder com o peso, levante. Reconheça seu limite e dos outros. Ame e chore quando doer. Não queira demais, não se tenha em baixa conta. Não subestime nem superestime nada nem ninguém. Que teu limite seja maior que tua intenção. Enfim, que as palavras que tu guarde seja a do Cristo.

AMAI-VOS UNS AOS OUTROS COMO VOS AMEI.

beijos de teu pai.

Harold Bloom, que eu admiro e cujo intelecto e conhecimento estão muitíssimo acima do meu, escreve no seu livro sobre Shakespeare, que o bardo tinha um inteligência "sem limites". Sou partidário da admiração sem concordar com o que se diz apenas por quem disse ser isto ou aquilo. Uma genialidade dita por um idiota é um genialidade e ponto. Uma cretinice dita por um sábio (e Harold Bloom é um) é só uma cretinice.
Que  Shakespeare foi o maior intelecto que a humanidade conheceu eu concordo. Nada que eu vi em raciocínio, cognição e capacidade criativa se compara ao bardo. Sua inteligência era colossal, superior a tudo e a todos. Mas sua inteligência tinha limites.  Eram gigantesca como o mar, abrangiam um lugar enorme, como o mar, mas, como o mar, conhecia limites. Só uma inteligência não conheceu limites, a de jesus Cristo. 

ISSO ME FAZ FORTE

Bom seria se Caetano só cantasse, que o sol fosse mais ameno, que se fizesse 1/10 do que se promete em eleição. 

Que não houvesse teoria, dialética, explicação. O sim fosse sim e o não a negação.

Que nada causasse escândalo. Não por falta de moral, mas pelo fim da moral que seria banida por não existir quem pensasse no mal.

Não chega a sonhador (os remédios acabaram com meus sonhos dormindo e Shakespeare com os acordados. Sou grato a ambos. Nunca fui de gostar de sonhos dormindo e menos ainda de ser bobo ou bocó em achar que haverá futuros dourados. 

Mas sendo homem, sendo desse gostoso fardo, sei do erro do sonho mas sonho o sonho negado. O sonho dito realista que serve para nos manter acordado. 

Sonho em tons azuis e fulminar de azuis meus inimigos (essa frase é de Marcelo Novaes, amigo e poeta, e é deslumbrante).
Sonho com coisas que não verei nem meu filho verá, o fim das guerras, dos medos e dos mínimos. 
As dores e  doenças desaparecerão. Ruim será o que hoje é bom perante o ótimo que virá. 

Não sou um sonhador mas gosto de pensar que haverá melhora, que tudo se encaixará. 
Não sou um sonhador mas quero acreditar. Acredito no meu acreditar. E isso me faz forte. 

O respeito

Sentes o medo em tua presa?
O falho de teu ato?
O falso do teu erro?
A fome de teu gato?

Nem tudo é contrário ou antítese.
Nem tudo é só mentira e  verdade.
Não só se dividem as coisas entre
lado e outro ou duas margens.

Tudo é complexo demais,
Tudo engendra ou enseja.
Nada é fácil nem será,
Ainda que mais não seja.

Não, não me dei o direito de escrever poesia. Mesmo porque não delibero sobre isso.
Dei-me, dou-me e dar-me-ei o direito de dizer.
Ainda que ninguém peça, ainda que ninguém olhe.
Se não tenho o que acrescentar nem embelezar a nada, nada deveria escrever, correto? Não!
Minhas preferências são o que amo. Amo porque minhas. Como o baiano eu respeito minhas lágrimas mas ainda mais minha risada. Me respeito tanto para não me levar a sério. Tanto que não levarei a sério mais nada além de meu chorar e de minha gargalhada.

Deus me perdoe

Tudo se acaba ou pelo tempo ou  se consome em si mesmo, como câncer, como o vício.

Nada fica, nada sobra, nada há que se posso dizer "meu". O bom da vida é isso! Como pode alguém querer ser eterno? É presunção demais e amor a vida  de menos. A  vida é única e acaba e fim de papo. Aceitar isso é ter coragem e força interior. Buscar explicações fáceis para ser e existir e sonhar com paraísos de felicidades perenes, me parece medo e somente isso. Eu fui nos hospitais, nos asilos, nos poemas loucos de homens que pareciam imortais e ainda os escuto mesmo mortos, mas são fantasmas. Fernando Pessoa está morto; João Cabral, Castro Alves e... pasmem, Shakespeare! O que me faz pensar que viverei eternamente? e que graça teria uma vida que não se acaba?

Sim, estive nos hospitais. Passei no setor de oncologia e vi crianças carecas e com dores na alma. Dores indizíveis. Mais doídas porque de criança, mais sofridas por ser sem o aparato de que disponho para me defender das minhas mágoas.

Acho as palavras do Cristo sublimes e devoto todo amor por ele, mas haverá em mim sempre aqueles rostinhos sofridos na minha retina cansada. Sempre, no meio de minha fé haverá aquela dor naqueles rostos. Queria crer com intensidade total,  queria me convencer que existe uma razão para os rostos das crianças com câncer... Queria... Deus me proteja de minha descrença, Deus me perdoe por não crer nele.

No dia dos pais

Pai não cansa, não cessa, não morre, não falta, não silencia, não bate, não mede, não dorme até o abrir do portão.
Pai é bobo, pateta, palhaço, nunca otário. Nunca estará errado, terá sempre o melhor motivo.
Pai é o que não sabe amar  (quem sabe?).
Pai é o amor com pena, com dó das possíveis dores vislumbradas no futuro do filho. Pai é chato. Muito chato. Uma chatisse que, coisa estranha, será dor quando cessar.
Não pode um filho saber do pai se não for pai. Aliás, poder pode, mas nunca com o riso pateta de constatar como é ridícula a maneira de encarar ridícula as ridículas manias que seu pai tinha.
Pai é sol. Pai é vida. Pai é algo que se já não o temos perto, temos dentro.
Aos filhos que já não tem pais, meus sentimentos e respeito. Aos pais que perderam os filhos, meu silêncio. A dor de um filho sem o pai é a que mais temo. A dor de um pai que perde um filho é para além de mim, de meus nervos, de minhas conjecturas.
Pai é tudo, pai é porto.

O pai de Guimarães rosa, o pai de Goethe, o pai de Jesus, o pai do pitão, o pai do luizinho...  Não importa o que seja ou faça o homem, o que pense, seus critérios morais, seus medos. Quando se diz: PAI, diz-se muito. Iguala-se o humano e o divino. Quando diz-se "pai" se terá dito tudo.

O sonho do poeta

Sinto mais pesado um dos lados do meu corpo -que não morto de tudo está- e vivo ou sobrevivo em facas educadoras, em pedras, em cactus, menos no diamante, mais no pouco, no seco, no exato.

Entre coisas que desgastam, entre coisas que se acendem, bailarinas inflamadas, touros, pontes e sevilhas. 

Aprendo com suas touradas que a poesia está completa onde ela não foi sequer pressentida.

Que não havendo morte o que há é falta de vida. 

Aprendi e guardo comigo, que não provém a beleza da coisa em si advinda. Que beleza  vem (na poesia) não de do que é, mas de como é descrita. Poucas coisas são em si mesmo bonitas e encerram em si sua beleza. A lua, o mar, o sol. Não se há de escrever poemas que apenas disto tratem (para tal já existem os poetas de Carpina) nem se falará de musas e ninfas. Tem que extrair de onde é improvável, de onde  é impossível. Impossível é o que não pode amarrar o poeta, nem prender-lhe pelo rabo. Ao poeta tudo é lícito desde que não descambe para o feio. 

O pecado do poeta é o feio, o simples, o vulgar. Os lugares-comuns, a frase feita, o pensamento dos outros. Ao poeta é dado o direito de não ser bom poeta, não é dado o direito de querer fingir sê-lo.

O poeta não chora, ele soluça.

Ele não ama, ele, ele constrói o amor para que outros amem.

O poeta não dorme, ele morre e volta a ser quando acorda. 

O poeta não sente, ele arde.

A dor do poeta não cabe em sua lágrima, e isso o angustia,

A fome do poeta não cabe em seu estômago.

O riso do poeta é de que vive o mundo.

Que o medo do poeta nunca se concretize.

Que o sonho do poeta seja tão real que não seja mais sonho de poeta.

Assassinado por um poema

"É preciso que a poesia se imponha", falou Caetano. Meu pai cantou "assum preto" e nem lembra disso, mas minha irmã mais velha deve lembrar, encheu-se-lhe de lágrimas seus olhos.
Marcelo Novaes fulminou de azuis os anjos negros. Deu-me o anti-horror, a poesia bruta-flor. Ontem quase me mata (já algumas vez atenta contra minha vida) com sua destotificação, com sua descontrução de ideal e ideias prontas.
João Cabral, morto atenta sempre (um dia conseguirá) contra minha boba existência.
Se morre de poesia? NÃO!  Mas é só do que se deveria morrer.
E virá o dia (e ninguém notará) em que morrerei fulminado por um poema escrito ou vivido. Saíra em jornal espalhafatoso e -coisa estranha- não chamará atenção a manchete: "HOMEM MORRE EM CARUARU, FULMINADO  POR POESIA."

SOBRE DIFERENÇAS

A pior desgraça do mundo não é o imbecil. É o imbecil que diz: gosto não se discute!
O gosto do idiota é que não se discute. Mas há o idiota conformado em sê-lo, esse não discute suas opiniões, as guarda para si (por pueril, não por sábio) as tem como tivesse um fusca, que sendo um carro e possuindo características de carro, não é assim... Um carro!
O outro tipo de cretino, monstruosamente pior que o dito acima, acha que todo o universo é feito nas medidas dos seus sentidos (estou infernal!) e o que não pode entender, ridiculariza, maldiz, tenta diminuir.
Então você se acha melhor que o fã de Luan Santana?  Claro que sim! Restringindo a superioridade ao nível de uma característica estética-cognitiva, que não me dá vantagem alguma sobre a pessoa, mas sobre um aspecto dela. O que uma pessoa é, o é pela soma de qualidades ou de uma apenas que sobressai a todas.  Ser bom caráter não é compreender textos complexos, e sim, basicamente sentir amor pelo próximo.
Volto ao ponto: O idiota pode ser idiota e chorar por Luan Santana, mas me poupe do rito, me evite o dito.  Não posso, não poderei, não poderia. Meu olhar vê Fernando Pessoa, meu discernimento foi amamentado pelo bardo de Stratford. O que eu admiro você não pode admirar; o que você admira eu não posso, mas nunca pelos seus motivos. Entendeu? Não!?
"OS DITOS INTELIGENTES DORMEM NOS OUVIDOS DOS NÉSCIOS"

A cura

Minha irmã surpreende-se ao me ouvir dizer que ainda espero cura para minha doença. Surpreendida e com certa lágrima  disfarçada.
Eu espero cura para o mal de parkinson. Não espero nada que precise ser desencadeado no futuro para ser feliz. Sou feliz com meu mal. E se as vezes (tantas) sou mau, vaidoso, mesquinho, o diabo; Não é por vítima, é por culpa. Não do destino, acaso ou esferas celestes, é pelo capeta que me sorri e eu me esqueço das lágrimas do Cristo.
Estou soberbo em minha condição de vascaíno. Estou esperançoso em me curar um dia (pode ser o último de minha vida) e não temo a morte. Que mais posso querer? Muita coisa. Viver é antes de tudo: querer. Acertar o passo, o  relógio e o tom de voz. Não voltar a pedir perdão pelos pecados que já foram perdoados. Nunca por outro motivo que não este: Não cair na mesma rua, no mesmo buraco.

Olavo x Azevedo

Reinaldo Azevedo escreveu um artigo absolutamente idiota. Reinaldo é um ótimo articulista e já meteu o pau em gente que amo: o Caêtas, o Chico e outros. Quando brigou com Olavo de Carvalho, escreveu um artigo comovente e digno sobre o Olavo. Agora vem como uma rameira desesperada esculhambar a quem elogiou demais. Chama Olavo de astrólogo, coloca-a como impostor do conhecimento. Isso não existe! Tudo se pode afetar menos erudição. Um homem pode afetar ser um mulher mas nunca um sábio. Para ser uma "mulher" copia-se o externo da coisa e na superfície se mostrará como relógio vagabundo dourado em tinta, que terá em aparência, nunca em essência, o que faz ouro o que é. Olavo é um erudito, ponto. Erra? claro! Mas querer desmerecer a quem tem merecimento... Ontem Reinaldo escreveu bobagem, hoje também. Não sou seguidor de seitas nem acho que alguém está certo sempre, nem errado, mas procure o defeito onde esteja e nunca, nunca, queira fazer da qualidade um defeito. Olavo é um grande pensador e quase sempre acerta, o que não o impede de falar bobagens. Reinaldo esculhambou com Olavo, colocou em questão a erudição de um erudito. O que digo?

Bom, dou a palavra ao próprio Reinaldo Azevedo:

"Leia esse livro de Olavo de Carvalho. Ninguém, no Brasil, escreve com a sua força e a sua clareza. Tampouco parece fácil rivalizar com a sua cultura, fruto da dedicação, do trabalho no claustro, da aplicação, não da busca de brilharecos. Leia Olavo: contra o ódio, contra o óbvio, contra os idiotas e a favor de si mesmo."
Reinaldo Azevedo, Quando do lançamento de "O mínimo que você precisa saber para não ser um idiota", compilação de textos de Olavo de Carvalho, escritos em jornais e revistas.
O livro é um apanhado do que Olavo escreveu nos últimos anos e não é a parte principal

da obra do filósofo.

Eu mostro um poema de João Cabral e ela: Que merda é essa?
Ela acha isso. Eu a excluo. Quem acha um poema de João uma merda tem de queimar no inferno. Que ela vá só, ouvindo forró, pagode, sertanejo, o que seja. Mas se for para o céu, eu lá não esteja. Se tem um lugar onde Cabral é uma merda e a este chamam "céu" fico no inferno. Se o capeta não gosta de Cabral, estou salvo. Mas desconfio de um inferno onde se gosta de Cabral e de um céu onde não se gosta.

LULUZINHA, PARABÉNS!

Eu sempre estarei aqui e você habita o lado bom da força.
Tu sempre serás minha amiga e eu devedor de suas bondades comigo. 
Comecei mau o texto de teu aniversário... Mas nunca pense que não tenho nada a dizer ou que vou repetir o dito. Eu surpreendo e te falo das cores. Das cores de Lu. Luluzinha rosa e azul. Teu sonho de mãe foi sonhado por mim e você sabe. Fizemos um acordo, lembra? quando você engravidasse eu seria o segundo a saber, depois de Dênis, por óbvios motivos. Não sei se você cumpriu sua parte no trato, a minha eu cumpri. Você me ligou e eu chorava feito um doido. Na alegria de ver mãe, de te ver plena. Nossa amizade não prescinde de estarmos perto ou estarmos como seja. Ela veio para ser sempre. 2014 eu conheci  o inferno. O inferno em toda sua fúria e solidão. Quem me deu a mão? quem não teve vergonha de me tratar com carinho quando nada mereci? Amiga querida, estamos mais velhos e tudo passa nessa vida (nem tudo, nem tanto) nossa amizade será pra velhice e tão bonita e desprovida de artimanhas, que nunca será finda. Eu posso desgostar de pessoas,você não é uma delas.
Te amo, querida. Parabéns por toda vida e não pense que nosso trato não será feito fato. Você me verá curado. Sem parkinson e com Jesus. Jesus abençoe sua família, lhe dê muitos anos de vida (temo por Dênis, que terá de segurar a mala)
Brincadeirinha e felizes aniversários. Amanhã, se meu querido companheiro me der um descanso, vou ai dar-te um abraço. Se não for tudo bem,o que menos importa no abraço é a execução, e o que mais importa é a intenção.

Beijos e PARABÉNS!

PARA LULA

Lula fala eu emudeço. Ele não é o cão. Ele é uma legião. De cada defeito tem ele um brasão. 
Lula não mente como recurso, como fazem os canalhas, os médios e os santos, diferindo em graus e constâncias. A mentira ele usa como remédio controlado. Ao tomar um espera-se outro. Arrogante, gábula, ignorante... bem, haveria todo um dicionário de palavras de detração para detratá-lo; Mas... o disse mais acima, me calo. Porque nada o destrói tanto quanto ele a si mesmo quando fala. Ele não sabe ser melhor que o que é, nem tenta, então deixem-no falar à mancheia. Deixem-no no que sabe:falar mentiras e merdas sobre assuntos dos mais variáveis; comparar-se a Jesus Cristo, chorar por ter nascido de uma mãe que nasceu tão desprovida de luxo que nasceu analfabeta!
Lula fala, fala homem! mostra tua pequenez em se querer gigante. Mostra teu humor brega, deselegante. Fala e compõe tua história que te fará lenda; ou numa parte do nordeste, santo. Mas és um falso santo e um verdadeiro canalha. Isso é pior do que o inferno, é menor do que nada. Veraz farsante, santo falso. Fale e que tuas palavras ecoem sempre, altissonantes. Para que pelas tuas palavras mates a ti e os que te seguirem, de modo que sejas exemplos para as gerações vindouras. Exemplo do que não se deve ser. falso exemplo ou contra-exemplo. O que se compara com o não, o reverso com lado certo. Gasta teu tempo sem pedir perdão e dizes a todos que de todos és o mais honesto. Teu tempo se acaba, pateta, e o tempo é o preço que o mal pagará por ter existido tanto tempo: ter a eternidade contra si e em comparação com ela sequer existiu.