VIRÁS

Se vens aqui pra me cobrar o que não devo, lhe tenho de lembrar que meu compromisso contigo é te amar não  me submeter, me refugiar em você e te deixar mandar em quem gosto e como gosto.

Se você não pode entender o que não sei explicar, tanto pior, tanto se me dá.

Não vou te dizer o que sempre digo, o que você sabe, mas finge que é segredo. Quando você descobriu que era idiota? quando morria com você? quando te dei o que pude e você se preocupou com suas festas e batizados?
Quando fui ator contigo? em que hora? na tua dor? no teu gozo? ou na minha e no meu?
Fale do fiz, não do que eu sinto. O que  eu sinto é meu. Cada dia dos que me trouxeram ao de hoje foi doído ou alegre, foi de tudos e nadas, mas nada me é tão claro como o que eu tenho de bom e sei que é.
Não se fies ou se fies em eu te amar para vir com teus desaforos, aceito-os. Por mais raiva que me deem em um primeiro momento raiva, vem com teu rostinho de cachorro, com sua carinha de linda, sua vozinha de lua.

Tudo bem, lua não tem voz e você disse que não sabe por qual razão vem aqui. Te disse nos comentários que vinha porque queria, que não me fazia diferença você vir ou não. Menti. Você também. Eu escrevo pra você, pra você me ouvir e saber que comigo se dá o seguinte: embora não crie nada que preste quando escrevo com meu português vagabundo, minhas imagens idiotas e quando mais que isso medíocres, tu vens, tu sempre virás, para lembrar, do que tivemos e  fomos.




Virás ainda muito tempo ver o que escrevo, rir e chorar, lembrar de mim. Onde mais as luas falam? onde mais se amam tanto as mesmas coisas, músicas e pessoas? sim, virás. Não por idiota, mas por que és doce. Virás sim, virás!
Porque tudo é teu, o pouco que sou capaz.

VIM

Vim de uma noite acordado, de lugar esquisito, de um amar sem cuidado.

Vim de auscultar teu sorriso, de penetrar tua alma, de escultar o baiano, de questionar Deus e mundo, de ser vencido por cansaço.

Vim de um amor infinito, de um soluço pungente, de um lugar tão bonito, de um gostar de quase tudo e me amar por isso.

Vim do que gera e fomenta, das coisas confusas, sombrias, cinzentas.
Vim de outras guerras e lendas, outros vias e fatos, outros meios e inteiros, outros dias, outras coisas ainda que mesmas em sua aparência, ainda que quase semelhança. Ditas iguais por quem vê, ditas diversas por quem sente.

Vim na linhagem dos que não se alinham e me fiz cópia de mim mesmo, e confusão entre harmonias, e dispersão entre concílios, coesão entre espaços, dimensão entre abstratos, misticismo entre concretos, abjeto entre santos, santo entre os piores. O que faz o consciente duvidar de sua ciência e o que faz o crente entender que pode o ateu ser melhor que ele, ou pior, e Deus nada tem com isso.

Vim com um fito, não de escrever bonito ou algo assim, mas para te dizer que cante e saia de sua tristeza, que fale suas bobagens. Elas são tão humanas e tão verdadeiras que me falta clareza em te dizer o que são elas. Não te quero triste, você não é isso. Você é um sorriso. você é gargalhada. Você não pode deixar de rir e contar suas bobagens. Você é da manhã, você é claridade.

PITOCUDO RESSONA, EU BABO.

Se tiver de sonhar, sonhe com isto: Rio capibaribe, ressonar de criança, chuva no sertão, morte da fome, cio de mulher doce, doces de tabira, noites de Luiz, Luiz jogando baralho, a vida passando linda, o dia trazendo a noite, o sonho vir à realidade, o céu azul ou cinzento.

Digo que é ruim sonhar, que o bom é amar a realidade. Ser feliz como está, de nada ter saudade. Ou ter saudade de tudo. De tudo que traz saudade, mas como quem sabe lembrar, não busca voltar no tempo. O tempo que nunca volta , que sempre é quem leva a traz, as coisas e as saudades, os começos e os nunca mais.

Então que perdure o belo. Que o feio seja compreeendido, o mal abominado, o ouro bem dividido. Mas isso já não é sonho? isso não é utopia?
Se é pra sonhar sonhe grande. Sonhe mudando o mundo.

Em que posso dar conselhos?
Em coisa que vem com amor, com vida. Porque se não tenho suficiente moral, tenho sobrando amor, e vicejo a cada manhã e me me acabo cada madrugado, de tarde em emburreço, durmo e não sei de nada.

E peço com não confunda sonhos com ambição, prudência com covardia, pena com compaixão, ciúme com amor, desprezo com inveja, preguiça com tédio, rigor com rigidez, flexível com flacidez, Joana com Juarez. Que as coisas sejam exatas e ditas com precisão. Que ditas de várias formas mas sempre como elas são. Que a vida seja só plena e linda, que o amigo não seja menos que o irmão, e   o irmão não seja menos que amado. Que nunca a dor venha e encontre abrigo.

Se gostas de sonhar ou não contralas teu ímpeto de sonhar acordado, sonhes então, mas sonhos em alto estado. Não sonhes com carros e mulheres loiras lindas. Sonhe com que menos se queiram carros e loiras lindas (outro tipo de carro) mais se respeitem as regras, mas pessoas comendo comida, e depois de alimentadas, comendo poesia.

O preço de cada coisa é menos que o que ela vale. O preço de cada coisa não pode ser calculado, seja calça ou afeto. Quem diz que tudo tem um preço, quem diz tal disparate, nunca fez contas sérias, nunca as fez de verdade. Ou se tudo tem preço, se tudo tem seu valor, creio que os economistas devem se apressar em refazer cálculos de valores e dar a cada coisa seus preços reais, exatos. Se um empresa vale milhões e tais, se ela eleva mercados ou os retrai, sem existir senão como papéis, senão como capitais, quanto valerá o sorriso do meu branco, quanto valerá ?

Eu não sei dizer nem estou apto a calcular, sei dizer, e isso conta que nada que se produza ou tenha na natureza, que tenha valor ou remeta à riqueza. Que gere paixão ou disputas, guerras ou recompensas, nada que possa o dinheiro, poder ou beleza, valem um sorriso do meu branco, sua tez, sua braveza.

Não é aniversário dele, nem falta do que falar, é amor por ele. Que nunca acaba, arrefece, amor de pai que ama, que só pai que ama conhece.

UMA ANTOLOGIA

Nunca fui o poeta, não seria santo, nem cultor de cinema americano. O que eu sou é coisa pouca, é  coisa alguma, é fácil ser. Mas quem quererá ser igual a mim?
Com que propósito, com que fim?
Ai está. Sou sem propósito, sem fim, indefinido e ando em círculos.

Sempre digo do que gosto, do que não gosto. Isso muda o quê? quem se importará? há poetas  a ler, coisa em que o tempo seja mais útil para quem  lê. Mas se posso vou contar, leia quem queira, goste quem gostar. E é faca sem dois gumes e contudo corta pelos dois lados.  Porque se me disserem chato, medíocre, ou o que seja, lembro-lhes que lhes avisei, que lhes previni: aqui não tem poemas nem frases geniais, nem nada para aprender. Eu só falo de mim, de estar vivo, de viver.

Aqui eu falo de como as coisas se dão e como eu as vejo. De como eu choro ou rio, do que engulho e o que desejo. Do que considero luz, e o que na treva vejo.

Percam tempo não, comigo nem com o que escrevo. Tem sempre o mesmo tom e as mesmas palavras tensas e chorosas. Sou uma antologia de choros, sou uma antologia de bobos. Sou uma antologia de noites, de pontes, de madrugadas. Sou uma antalogia de amores, de livros, de nadas. Um nada que é tão abstrato, indefinido, caótico. Sem definição possível, sem enquadrar-se em nada, que por ser inexato, que por não ter definição, vai na sendo coisa real, paupável, concreta. Como se nada fosse a pedra, como se tudo fosse como vemos ela.

Como se o muito e o nada se esbarrasem em fina camada. Que de tão fina, de tão tênue, de tão de perto ligada, sejam não duas coisas, mas uma só inteira, partilhada.


Sou mais um no mundo, e ele tá lotado. Sem dotes especiais, nem habilidades. Não tenho o que ensinar, nem conselhos, nem vantagens. Qualidades são raras, mas dentre elas uma admiro mais, é minha capacidade de admirar. Contemplar como quem reza de frente para o mar. dobrar os joelhos em frente as coisas bonitas.

LUA

Lua linda.
Única lua.
Crua lua.
Inebria,
Loquaz-muda.
Elegante,
Não há outra.
Ela é única.

Onde canta, eu escuto.
Onde muda, me concentro.
Não há outra,
Ela brilha.
Ela é musa, ela ofusca.
Nos seus braços quase morro,
mas de morte desejada.
Como morre-se por ela,
como não morre-se por mais nada.

Como é bom o estar certo ser soberbo, estar por cima e explicar o que nos leva a fazer isso ou aquilo. Como é ruim estar errado. Faço merdas demais, e não as atenuo com "mas".  Shakespeare disso tudo sobre o homem naquela passagem em que Hamlet pede para Ofélia ir para um convento e diante do olhar estupidificado dela, completa: para que gerar pecadores?
Sou demasiado mal para não chegar nem a ser mal de todo. Para consolar minha consciência com desculpas. Mas vamos lá.

Quando faltava um dia para minha cirurgia liguei pra Graça e disse meio que emocionado que devia a ela muito por essa cirurgia. Fiz a cirurgia, tudo correu bem, houve uma melhora enorme, e eu... bom, sou humano, não presto.

Graça,vim te pedir perdão, só isso.

GRAÇA, ME PERDOA.

TERMINO COM SHAKESPEARE

Eu cismo com os que são perfeitos, os que são corretos, os que afiançam ou se fiam em algo ou alguém. Os que são sem fúria, os que amam tudo, os que comem tudo sem achar nada insípido ou salgado demais.

 

Eu topo com os poetas loucos, com macumba, com topa comigo, seja ateu, veado ou santo.

 

Um tanto gosto de pontes e de filhos, putas sinceras, as que sabem mentir.

Gosto do que é sem exterior, o que é sem reboco, sem casca, ou coisa que esconda a essência daquilo que é.

 

Tenho por Judas carinho e respeito, tenho por bichas carinho e respeito, por Lula nojo e desprezo.

 rio com as mesmas piadas rasas que me fazem gargalhar, com os velhos livros mofados e com um velho e perene medo de tudo que refute a poesia. Não, querida, não quero que chores por mim, eu não valho. Desconfio dos homens bons, dos maus e dos médios, porque sou os três e ainda um quarto.Oculto. Esse eu não sei se é bom, não sei se certo, e brinca de madrugada e escarnece do sol.