OS PAIS DOS MENINOS IMUNDOS

Tudo o que sei deste homem se resume a ser nome de rua e sua biblioteca. Na rua com seu nome vou de vez em quando, na biblioteca não mais. Conheço a cidade que moro, pequena e feia em sua secura agreste. Cidades como a minha só existem em sonho, ou bibliotecas. este homem, João Condé, doou sua biblioteca à cidade e eu pegava livros lá quando li a livros. Sua biblioteca era um sonho, ficava no meio da feira de caruaru, um lugar esquisito e bonito, e russo-agreste. Sempre lembro deste homem, deste grande homem, cuja cultura não vale nada em nosso tempo.


De fato, ando meio melancólico e sentimental, mas quem vive rindo de tudo o tempo todo, não é feliz, é só um pateta. Rimbaud dizia que triste era o riso dos ignorantes, estava certo. O riso só, sem razão, fora de proposito e hora, é execrável. Sim, é isso mesmo! só o canalha é plenamente feliz. Olhar para cima é uma maneira de ser canalha. Temos o lado. O lado é que fode tudo. No centro de minha cidade, pequena e feia, mas amada, como se pode amar uma mulher feia, vendo nela seus por-dentros, não  por-foras, fazendo com que os externos sejam bonitos por serem destoantes do bonito, contrapondo à beleza a si própria, contrária ao que em si é o mesmo. Mas de volta ao centro de minha cidade, há os mendigos na calçada, no noite, e com filhos imundos e perdidos. São 05:13 da manhã, o branco ressona e eu vou me deitar com ele e sentir o corpinho dele quentinho e coberto. Os menino imundos de rua serão pais de meninos imundos e sentirão o que é ver um filho sujo e com frio. 


Tudo é dor. 


Viva João Condé!


Que cada homem que passou em cargos de poder e que tenha roubado um centavo,  seja réu em juízo cujo jurado será o pai daqueles meninos imundos.