MANUEL BANDEIRA E MARCELO NOVAES

MARCELO NOVAES

O Coração das Coisas

E foi porque eu quis acesso ao coração das coisas. É certo. E isso deixou a marca do tremor na ponta dos dedos [e uma lancinante voz ao fundo, como backing vocal de cada sussurro ou silêncio]. Foi porque eu quis acesso que me tornei pai sem filho e pai de tantos órfãos. Foi só por isso. E existe um coro que descende lá detrás; sim, do coro grego e do longo lamento sumério. E foi porque eu quis tocar o coração das coisas [deixando-o talvez intacto] que meu dedo nem pousou, mas treme assim, a dois milímetros de tocar o fundo veio [e a vértebra dorsal do transmundano sonho]. E foi só porque eu quis.

Manuel Bandeira 

TESTAMENTO

O que não tenho e desejo
É que melhor me enriquece.
Tive uns dinheiros — perdi-os...
Tive amores — esqueci-os.
Mas no maior desespero
Rezei: ganhei essa prece.

Vi terras da minha terra.
Por outras terras andei.
Mas o que ficou marcado
No meu olhar fatigado,
Foram terras que inventei.

Gosto muito de crianças:
Não tive um filho de meu.
Um filho!... Não foi de jeito...
Mas trago dentro do peito
Meu filho que não nasceu.

Criou-me, desde eu menino
Para arquiteto meu pai.
Foi-se-me um dia a saúde...
Fiz-me arquiteto? Não pude!
Sou poeta menor, perdoai!

Não faço versos de guerra.
Não faço porque não sei.
Mas num torpedo-suicida
Darei de bom grado a vida
Na luta em que não lutei!

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CÂNDIDO

Sou um otimista. Penso que as coisas vão sempre melhorar, senão hoje, amanhã, quem sabe segunda... Mas não acho que tudo será como em novela, nem procuro paraísos ou coisas semelhantes- ou semelhantes coisas- Marcelo Novaes gosta disso, inverter palavras dando novas perspectivas ao texto. Eu sempre gostei, fiz, fica o registro e um abraço ao poeta. Mas sou um otimista. Ponto. Isso as vezes é bom, outras médio. Se o o otimismo de Cândido (porra, eu li Voltaire. Li mesmo. sem essa de google. Hoje não é comum se ler Voltaire, não é comum se ler nem Shakespeare, não é comum se ler) Eu havia parado com esse malditos parênteses que exasperam budistas, maconheiros, e, se vivo fosse, Dorival Caymmi Fica a promessa de não usar dessa coisa hedionda. Bom, vamos ao que interessa (a mim e a minhas 4 leitoras vorazes. Não resisti aos parênteses, quer estão para mim como cachaça para cachaceiros, maconha para maconheiros, absurdo para os pastores evangélicos, chega!
Meu pai me liga e diz que tá chegando a hora. Eu vibro, eu morro, eu canto. Amigas, queridas e nunca esquecidas, tem gente que gente que tem tudo e é feliz ou triste, ou nada e é feliz ou triste. Falo para os felizes, respeito os tristes, mas falo para os felizes. Falo para quem gosta dessa estranha visão de mundo que tenho, que partilha o riso, que confabula fábulas, que chora amando o choro vertido. Que se chora, o choro é de Paulinho Da Viola, que se cai, levanta. Falo, com as mesmas vinte palavras que as limpa do que não é faca- joão cabral- que nunca a dor pode com o riso, que mais que o riso, pode o amor.
Estou melodramático, Valéria? você que adora o maluco alemão, mora no meu coração e se brigou comigo foi só por ser criança (talvez ela fique puta com isso e me tenha raiva de novo. Bobagem, depois ela ri.)
Vou terminar que meu patrão não está me deixando escrever mais. Acionarei ele na justiça. Mas sou tão bonzinho que não pedirei o que ele me deve. Só pedirei uma parte do que ele me roubou.

MAS VOCÊ NÃO TEVE PIQUE...

Há mitos e fatos, mentiras e verdades, e a mim que sou o vate, cabe pôr as coisas nos lugares. As porei.

Quando alguém disser que algo que veio à tona esse ano, seja filme, cantor, ou novidade tecnológica, é o maior, ou melhor ou irá mudar o mundo, saiba que as coisas que mudaram o mundo, todas, sem exceção, tornaram-se grandes com o tempo, com o crivo da razão.

Se um petista mentir, roubar, se beneficiar-se algo que critica e além disso culpar os outros pelos erros cometidos e gabar-se do que não fez, fique peixe, não se irrite, eles estão cumprindo a sina. De serem petistas, de ser sem medidas. E olhe que ser medidas é pouco para essa gente. Lula quando quer se comparar com alguém recorre a Cristo, pondo-o em desvantagem, senão não seria Lula. Alguma alma perdida e desocupada que esteja lendo isso e achando que exagero segue a frase toda: " levei mais chibatadas que Jesus Cristo." Ah, quem quiser ela toda é só copiar e colar no google. Na crise europeia ele não teve dúvida, tomou três lapadas e mandou ver:

Lula afirmou ainda que "a União Europeia tem 27 países, mas quem tem poder de decisão são poucos e que precisam assumir a responsabilidade. A crise se resolve com decisões políticas e não econômicas.

　

Lula ensina aos países do continente mais rico do mundo a resolver seus problemas. De fato tem que ter um mega-colhão para aturar um sujeito desses. Mas há coisas piores no mundo, e não são só os terremotos, os evangélicos e os comentaristas de futebol. Existem os eleitores de Lula. Esses são de fuder o juízo de um santo. Esse abominável ser é tão avesso a lógica, razão e argumento que tentar argumentar o inargumentável. O eleitor de Lula o defende como um eleitor de lula pode, com argumentos francamente imbecis. Mas deixo Lula e essa cambada por fora, e vou por dentro. Com Caetano Veloso, que escuto e babo. "mas você não teve pique, não sou eu quem vai lhe dizer que fique."

Não tendo o que dizer, digo o que me aprouver e deixo abraços. Como Maciel Melo, Gilberto Gil e Luiz Gonzaga. Ainda há de haver, e havendo reconhecerei, luares como o do sertão, poetas como o João, sorrisos como o de Aninha. Estradas tais a do canindé. Um filho que ame tanto um pai, um beijo como de corisco em dadá, um carioca igual a Jobim, coisa pior que morrer, coisa melhor que viver, um passo de frevo, um passe de Neymar, chuva de madrugada, São João, torcida do vasco, o rasgo do vento na noite, sentir o alívio que só o grande peso proporciona, um ter no passado um lembrar feito o teu, um filho crescendo, e o tempo? passando, passando.

Mas você não teve pique. Não sou quem vai lhe dizer que fique.

GABI E VITÓRIAS

Algumas crianças moram em meu coração. Não todas, não muitas, por motivos diferentes. O que eu gosto na criança é ela ser sem receios, como Gabi, a criança mais criança que já existiu. Um doçura de anjo ( se alguém achar óbvia a frase- e é- seria mais complacente com o escriba se visse ela) um passoa que faz você se sentir sem vergonha de ser boboca. As piadas de Gabi, um nome que é a cara dela, fossem contadas sem o rosto dela, a voz, a figura toda, seriam de um ridículo absurdo. Mesmo uma criança contando soaria falso. Gabi não existe. Uma vez ela disse que eu estava mangando dela. Não estava, sua cabeça de abóbora! nunca poderia, porque você é meu ideal de pessoa. O máximo do que concebo  ser é você. Conhecer as intenções dos homens, seus motivos, suas dores, sua baixezas  e suas sublimações  e poder rir como você, isso é que quero ser. É no estágio que quero estar ao morrer.


Duas Vitórias, uma minha irmã, outra piriguete, ambas ruins e amadas. Uma criança ruim é como um gato, que despreza quem o alimenta com um olhar insolente e cínico, como se fizesse um favor ao ser acarinhado. Vitória, a piliguete, é uma atriz de si mesmo. Uma atriz que atua sendo ela mesma. Como um ator negro que representasse um personagem negro.  Um Otelo que representasse "Otelo", um imitador de si.
Vitória, minha irmã é ruim de fazer de gente pouco ruim um santo. Inteligente demais para uma criança. Meu pai, sua vítima preferida, puto da vida, disse: qualquer dia morro e vocês ficam ai! Vitória, saiu-se com essa: já devia ter ido...
Ela o adora. Precisa ser má. Nos tratamos assim: oi chata! oi, feio! amamo-nos.   De verdade.

O RUIM DO BOM É QUE SE ACABA ( em que pese minha modéstia, que título, hein!?)

Eu tenho tempo pra tudo e dou a cada o tempo que mereça. Tempo grande a coisas grandes, pouco tempo a coisas sérias. Perco um tempo ao  vê-lo rindo como um tigre que sorrisse, como um anjo que falasse, como um um céu em que eu moro. Faço-me triste pelo fim disso, como se o fim não tudo terminasse, como se temendo seu fim o bem perdurasse. 

Ontem abracei-o, pasmo pelo seu tamanho. Cabia em meus braços um dia desses... tempo estranho, estranhos anos.

Ele, que é única coisa que trago na bolsa, cujo valor não é cotado.
Uma fortuna que é mais fortuna que a de mil fortunas juntas, e em cujo o valor não há outro agregado, cujo valor está no que todos tem: sangue, alma, voz. Mas o sangue, alma e voz dele é como... não é como nada. Ou é como tudo que o nada sugere, como a própria palavra nada.

Se eu fosse dizer onde ele mora e o óbvio me viesse com suas tentações, não resistiria ao lógico do brega, diria que mora em meu coração. Como pode se gostar tanto? porque eu o amo assim?
não sei, mas deixo um lamento, um triste fim.

Deus saberá, eu não sei, porque esse hoje terá um fim. Porque ele cresce e eu envelheço, porque isso tem de acabar?
Porque não somos eternos na nossa casa, no nosso abraço e risos?

O tempo passará, como tem passado, e eu nunca vou deixar de lembrar desse tempo. Um tempo de pai e filho. Bonito, sem traumas, suave e calmo. Como uma borboleta, como eu e meu filho.

PARA AMIGAS

Quando canto ou rio ou choro, brigo, berro, xingo, beijo, meto, cuspo, entendo, explico, erro, tento, sento, deito, faço tudo com paixão, tento tudo por respeito. Um respeito devido as coisas que amo e participo, amando-as a cada dia com mais fibra, cada fibra com mais afinco. Esteja certa que até morte isso vai comigo, até o último suspiro. Essa coisa de que falo é uma só expandida, não faço segredo, é o que julgo Deus em quando ele me aparece, em quando ele se revela. Saibas que não sou exagerado em meus dons e medidas, não sou poeta, tampouco coisa grande, se coisa grande é o que se diga, mas sou carinho, sou descanso, sou vida a quem quer vida. Não sou bom, nem sou nada. Mas sei um pouco das coisas. Aprendi com um mal.

Vai comigo pra sala fria, mai que bisturis, brocas, sangue. Vai o olhar de meu pai e tantas coisas que já disse, irá comigo o sabor dos que venceram. Vencer não é ganhar, ninguém ganha  o tempo todo. Vencer é sentir a frase de Shakespeare e aplicá-la a vida. " furtado que ri rouba algo ao seu ladrão" essa é a frase a ser seguida. É mais que uma frase de um gênio, é mais que uma frase. Ela comporta em si um poder de blindagem.

Pra você que gosta de eu ser foda e pede que escreva algo à guisa de bússola, digo: só uma bússola, um verdade, você sabe onde está, você ia todo sábado.

Muito próxima vai hora de estar só e em acerto com o tempo. Não estou tenso, não há medo, e se houver é um medo bobo, nunca o de dentro. Medo de Riobaldo, medo de gato.

Que saibam minhas amigas,de caruaru, do leblon ou a devota de um maluco alemão, que amo-as que trago-as no coração.

POESIA VAGABUNDA

È isso que você não sabe mas pressente com mais verdade que o que pode uma parede, um tiro, um fato. É teu filho te olhando, a noite, o charco, o beijo na face, um gato dormindo, um tio já morto, por teu pai lembrado. Um choro doído. um monte de gente orando, Caetano chorando, Caetano xingando. um velho feliz. Um ano, outro ano.

É isso que te tento explicar e me embaraço, que sei o que é, nunca a razão, que é sem utilidade. Como uma lua, um discurso ou um girassol. Serve para nada. Serve para ser em si. Como um diamante, um cacto, um caqui.

O que queres é uma explicação do que é inexplicável, como se um ateu perguntasse por quem criou Deus, como se fosse provado o improvável. Não se diz o que é, sente-se somente. Como dizer sobre a brisa do mar?

A poesia é a personalidade de Deus. É um lugar onde o ruim não vai. Não precisa ser poeta como os tais, escrever de forma genial. Para fazer poesia e ser poeta, basta olhar o Cristo, se afastar do mal.

SEM FHC NÃO HAVERIA LULA. SEM GALVÃO NÃO TERIA GRAÇA

Das idiotices humanas o futebol é o terreno mais fértil para os cretinos serem o que são. Não há nada mais estonteante que um comentário de um cretino endossado por outro. Como diria o tarado de suspensório, só os cretinos verão a Deus. Bom, não lembro se o Nelson disse exatamente isso, mas é uma frase rodrigueana. Vendo Barcelona e chelsea e todo o universo de idiotices que brotaram da cabeça de gênios da abobrice humana como Galvão Bueno, o melhor e mais abobrético dos narradores, eu concluo dizendo que pode haver idiotas no mundo todo, mas os do Brasil são os mais patéticos, bufões e, por assim dizer, galvânicos. Implico com o Galvão? nada! só vejo jogo narrado por ele, acho-o o mais vibrante e operístico dos narradores. E vamos e venhamos, o cara sabe o que se passa na cabeça dos outros, justifica erros dos craques com frases geniais onde o craque não perdeu o gol, foi a bola que não quis entrar. E tem o lado profético dele que é uma coisa de você se admirar, se estupidificar, se estúpido já não fosse. Ontem durante um jogo do Barcelona ele solta essa fantástica profecia: acho que Messi fará um gol. Uma coisa de dar a ele um status de advinho do milénio. É tão raro Messi fazer um gol pelo Barcelona que se ele o fizesse ontem seria um milagre?

não, seguramente, não! o milagre é ele não fazer gol pelo barcelona, então ele não fez. Diria alguém que Galvão é o antiprofeta, um que faz com que o óbvio não aconteça. Cada tempo tem suas idiotices, o nosso pode ser dito como a elevação do idiota e da idiotice à categoria de filosofia, de corrente de pensamento que se caracteriza pelo não pensar. Vejamos outra coisa no Brasil que chega ao cúmulo da mais exata demência mental, o idiota da bíblia, ou o que acha os textos dela verdades eternas e imutáveis, o princípio moral dos princípios morais. Quem acha isso? os que nunca leram uma linha do festival de absurdos do antigo testamento, e os que lendo (e esses são piores) e justificam aquilo com argumentos que uma mula não usaria se uma mula argumentasse. Vamos ao grande texto moral. Eliseu, um grande homem, um profeta de Deus, um ser que foi arrebatado (tem muito dessas maluquices na Bíblia) pois sim, Eliseu vai passando, duas crianças zombam dele o chamando de "calvo", ora que absurdo! Eliseu se enfurece, ora ao maravilhoso deus do antigo testamento, ele em sua bondade e misericórdia infinita, manda dois ursos que matam 42 crianças. Fico eu, um elocubrador de abobrices, a perguntar-me como que em transe: tivesse esses dois meninos chamado o grande Eliseu de uma coisa mais depreciativa, veado, por exemplo, quantos morreriam? se algum estudioso da bíblia me explicar isso eu respeito esse monumento à moralidade, do contrário sigo achando cômico.

Os eleitores do Lula são uma mescla das piores combinaçãoes possíveis dentre as piores combinações possíveis da idiotice humana com a safadeza descarada. Essa é a categoria dos idiotas mais combatida e eficiente, pois tem poder, e o poder nas mãos dos idiotas é por demais perigoso.

O idiota vive com ilusões de super-hérois, nunca se desvencilha disso, então o seu deus é poderoso, senhor dos exércitos, enfim, um super-deus que mostra o seu poder não criando o universo, mas sim afundando um navio cujo capitão teria duvidado de seu poder. Cinco mil pessoas morrem para o senhor mostrar a só uma que tem poder. O nosso ex presidente (graças a Deus) faz sucesso entre 80% por cento dos brasileiros. O que fez tal homem? deu continuidade a um governo que montou tudo o que ai está. E esse primeiro governo então deve ser aprovadíssimo? é justamente o contrário! é execrado por quem o segue, cuspido por quem alimenta. Lula criou qual novidade na área econômica ou qualquer outra? mudou o que com relação ao governo FHC? o que o faz se gabar do mérito alheio? essa eu sei a resposta. vivemos no país dos cretinos.

Teremos muitos anos para o fim, mas ele já se anunciou.

Aos que discordam de mim, sempre há esses estúpidos, peço que me expliquem a razão das coisas sem raciocínios disparatados.
O que mudou no governo lula com relação ao de FHC?
O que foi criado de novo?
A política econômica responsável pelo sucesso de Lula é de mérito do seu governo?

Sem FHC antes de Lula nada de bom teria acontecido.

É FODA! MAS SOMOS FODAS.

"Não sou homem de meio-dia com orvalhos. Não tenho fraca natureza".

João Guimarães Rosa

Adoro isso. O Rosa era foda! ninguém escreve uma frase dessas sem ser foda. Como Caetano, eu e Chico Buarque, o Rosa, sendo um Guimarães, era foda. Mas nós, os fodas, vez ou outra, damos de cara com a vida, que é foda e muito agressiva, por isso é mais foda, e as vezes é doida e doída. Há de haver a vitória dos fodas sobre as fodas da vida, senão o foda nunca foi foda, senão a vida não era vida. Era uma morte travestida, pois sendo vivida com medo, era medo não vida. Era morrer em vida, mesma morte severina. Morte em vida estando vivo, vida morta, antivida. Vida de morto, delírio de ter latejos em membros perdidos, sonhos de amor com entes queridos.

O filho de Leonardo não está bem. Nem sei como está, vou ver ainda. Vendo o leonardo falando sobre o filho acidentado, chorei. E não comovido com dores alheias, não sou anjo, mas com dores minhas. O filho dos outros é o meu. Acho ele, o cantor, uma bobagem como artista mas amável como homem. Sempre achei-o simples e bom, embora meus achares sejam um tanto quanto comprometedores, também sempre me achei um tanto quanto bom, e é sabido de minha suspeição.

Fica a minha torcida pela melhora do filho desse cara, Leonardo. Um cara duro, um cara foda.

CHICO ERA HOMEM

Ainda guardo frases que li e morrerão comigo, jovens como eu não serei quando tudo for fim. Lembrarei de tudo o que ficou das folhas dos livros que me formaram, do que é minha verdade. Nunca fui leitor de poesia. Li poucos poetas, mas muito um só. Baudelaire; Bandeira; Castro Alves, Fernando Pessoa; João Cabral. 
Desses acima, só um me parece contrário a minha natureza, e é justamente o meu bezerro de ouro, a quem venero sem problemas com Javé. Aliás, falando na figura, cada dia vejo nele mais um cômico que um sanguinário, um bufão pateta, um frustrado. O que me espanta, embora pouca coisa me espante, é que se ache que javé é o pai de Jesus Cristo. Isso é de doer. Mas como eu dizia... -como se faz quando se não tem nada a dizer- João Cabral é meu anti em tudo. 
Chico Anísio está morto. Evito ver os mortos famosos na tv, sobretudo os que gosto, por achar ridículo o que se diz sobre ele. Lógico que não quero que se diga a verdade quando diante de um defunto. Não se pode fazer isso sem despertar ódio aos parentes do morto, pois a única coisa que é comum a todos que morrem é a sua canalhice. Há dois tipos de canalhas, os vivos e os mortos. Há variações de canalhice, mas o mais perigoso são os que dizem não ser. 
Mas a cara-de-pau com que se elogiam os defuntos célebres é coisa de um Gilberto Freire na antropologia; de um Freud, na psicanálise; de um Shakespeare, na literatura, não darem conta, quanto mais eu, que não sou mais que eu, o que não é pouco para mim, não sendo muito para o mundo. 
Chico foi um grande humorista, isso é fato e posso respeitar muito um grande humorista, ponto. Mas as grandes e mirabolantes cabeças da imprensa  me querem provar que ele era mais que santo, um ser tão perfeito que o que parecia-me antes um desvio de caráter era tão só, e só isso, uma prova de sua beleza d'alma- nossa!- Não preciso achar um homem perfeito para o amar. Amo ainda mais os como eu, não os como os mortos da TV, Chico não  era gênio, não era perfeito, suava e                                                      fedia, como todo mundo. Não pintava nada que prestasse, se metia a cantar, sem talento algum para isso, enfim, era humano, porra! como todos os que foram antes e vão depois, era humano. Mentia, tinha remorsos, era vaidoso, cheio de defeitos, humano. 
Não vi nada sobre a morte dele, nem verei. Li sobre ele na Veja em duas palavras: eu chorei.
O chamem de mestre do humor, eu bato palma e tomo parte, mas não o façam santo, ele era humano. Vivia disso, de explorar nossa condição de ridículos humanos, com medo da morte, com medo de nosso amor se ir. 
Os personagens criados pelo Chico não são divinos, são como nós, como ele. Temos um tempo aqui, ele vai passando, passando... o de coalhada, pantaleão, alberto roberto, passou. Chico me fez rir muito por isso tem minha lágrima. Choremos por ele sim, se foi pra sempre um palhaço, o mundo não ficou mais triste, eu fiquei mais velho com isso.